...И вся Я сейчас, кажется, как старая комната.
Она словно дожидается чего-то.
Стоит днями, неделями, годами...такая же, как много лет назад.
Ждёт, что сейчас откроется дверь, и вернутся те, кто здесь жил когда-то...
А они всё не идут и не идут.
Да и живы ли они до сих пор?..
Часть мебели укрыта некогда белыми простынями, небрежно накинутыми на чёрное дерево и зеркальные поверхнсти.
Другая часть пылится просто так.
Мягкий слой этой пушистой пыли скрыл цвета и рисунки, уровнял шёлк и ветошь, трухлявые сучья и дорогое эбеновое дерево.
Паркет шелестит под ногами тихим скрипом, в пыль ложатся следы...
Давишься этой пылью, кашляешь, и понимаешь, что она везде, она в воздухе, она в тебе, она - это часть тебя, это ты, ты!..
Распахиваешь окна к такой-то матери, впуская в душные, пыльные покои морозный, свежий воздух. Порывом ветра, снега и солнечного света сдувает пыль, открывая взгляду блестящие зеркала в серебряной оправе, покрытые каплями талой воды...и яркие картины, написанные маслом...и пушистые ковры нежно-белого цвета...
Зимнее утро, ощущение эйфории в груди, холода, сковывающего кожу - но это никого никогда не останавливало.
(*устраивается возле подоконника, подушку под голову, смотрит на звёзды...*)